Хочу уметь рисовать. Нет, я готова учиться, но просто, как мне кажется, смысла нет – не умею просто. А так хочется… Просто руки иногда трясутся – тянутся к карандашу. Самое интересное, что хочется рисовать именно карандашом, но не наброски. Иногда прямо-таки ощущаю, как вожу грифелем по листу бумаги, и мозаика внешне небрежных линий складывается в чей-то портрет. Именно портрет. Хочу уметь рисовать лица, руки, цветы и листья. Жаль только, что мне это не дано. А как много можно сказать в портрете. Ведь в каждом есть и частичка души художника.

У меня есть мой портрет, нарисованный карандашом несколько лет назад. Я не знаю, хорошая ли художница рисовала меня, лёгкая ли у неё рука, верны ли линии и тени. Но ей удалось выразить в этом портрете и искорки самых потаённых уголков моей души. То, что нельзя описать словами, проскальзывает тонкими намеками в этом портрете. Но при этом, мне почему-то видятся и её черты, её взгляд… Или мы так похожи внутренне? Мысленно я до сих пор говорю спасибо автору этого рисунка. И пусть кто-то считает, что портрет не очень похож на меня. Я-то знаю, что там – я, такая, какая есть, такая, какую меня смогла увидеть лишь неизвестная художница в летнем парке, в чём-то открыв меня для меня.